La Petite Mort
On parle beaucoup de la fin de carrière des professionnels. On parle moins de la nôtre.
Celle du sportif du dimanche est pourtant aussi réelle, et peut-être plus sournoise parce qu’elle n’arrive pas d’un coup. Pas de conférence de presse, pas de dernier match officiel, pas de haie d’honneur. Juste une saison qui ne se relance pas, un groupe WhatsApp qui s’essouffle, et le constat progressif qu’on ne trouve plus onze personnes disponibles le même samedi matin.
Alors on réduit le format. Le foot à onze devient le Five — moins de monde à coordonner, moins d’excuses à gérer. Puis le Five laisse place au tennis, deux suffit, l’organisation est presque simple. Et puis un jour on enfile des chaussures de running et on part seul sur un chemin. Plus personne à appeler. Plus d’horaire à négocier. Juste soi et le kilomètre suivant.
Ce n’est pas un échec. C’est une adaptation. Mais quelque part entre le foot à onze de la jeunesse et le trail du dimanche matin en solitaire, il y a quelque chose qui s’est perdu sans qu’on ait vraiment eu le temps de le remarquer. Un maillot qu’on ne remettra plus. Un vestiaire qui manque sans qu’on sache exactement pourquoi.
On ne raccroche pas les crampons. On les range dans un carton et on fait semblant de ne pas savoir où.
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