De Ronde
Il y a des passions qu’on choisit. Et puis il y a le Tour des Flandres.
Celle-là, elle s’attrape. Souvent sans prévenir, souvent sur le bord d’un chemin pavé sous une pluie froide d’avril, à regarder passer des hommes qui semblent avoir décidé de faire une chose complètement déraisonnable et de la faire à toute vitesse. Le Koppenberg vous rentre dedans une fois, et c’est fini. Vous revenez chaque année.
La Ronde, c’est une course qui ne ressemble à rien d’autre. Pas de montagne noble, pas de cols avec des noms poétiques. Juste des pavés, du vent de face, des bières Jupiler au bord de la route, et un lion flamand qui vous regarde souffrir depuis son drapeau. C’est brutal, c’est beau, c’est belge jusqu’à la moelle.
Et chaque premier dimanche d’avril, la même fièvre revient. On vérifie la météo. On espère qu’il pleuvra un peu, parce qu’une Ronde sous le soleil ça n’a pas le même goût. On guette le Vieux Quaremont, le Paterberg, et ce moment suspendu où la course bascule pour une raison qu’on n’a pas vraiment vue venir.
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