Séville
Il suffit parfois d’entendre « Coupe du monde » et soudain tout revient.
Les stades trop grands, les commentaires hurlés dans le salon, les soirées où tout le pays devient sélectionneur national pendant quatre-vingt-dix minutes. Le football a ce pouvoir étrange : transformer un souvenir collectif en souvenir personnel.
Et pour moi, une demi-finale devenue mythe, un match qui commence comme un rêve. Les buts s’enchaînent, l’espoir gonfle, l’histoire semble s’écrire sous nos yeux. Pendant quelques minutes, on est persuadé d’assister à quelque chose d’inévitable : la victoire.
Et puis le football a cette manière très particulière de rappeler que le destin n’aime pas les scénarios trop simples.
La cassette VHS, chez moi, s’arrête à 3–1. Une décision parfaitement raisonnable.
Pourquoi regarder la suite quand on peut conserver l’illusion intacte ?
La nostalgie fonctionne un peu comme ça.
On rembobine les images, on choisit les moments, on coupe juste avant la chute.
Et pendant quelques secondes, le passé redevient exactement comme on voudrait qu’il soit.
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