Poteau rentrant
Il suffit parfois d’un ballon posé au milieu. Rien de plus.
Pas de règle, pas d’arbitre, pas d’enjeu officiel.
Et pourtant.
En moins de dix secondes, les épaules se redressent, les costards deviennent optionnels, les genoux grincent mais n’osent rien dire. Trente ans s’évaporent dans un contrôle approximatif. Les conversations sérieuses se mettent en pause. La transpiration reprend ses droits.
C’est fascinant, cette capacité qu’ont certains objets à désactiver l’âge adulte. Un ballon, et voilà des carrières, des responsabilités et des douleurs lombaires mises hors-jeu.
On ne joue pas pour gagner, on joue pour rejouer.
Rejouer à quand tout passait par les pieds, pas par les mots.
À quand la gloire se mesurait en poteaux rentrants et pas en réunions efficaces.
On dira que c’est immature.
On dira que c’est ridicule.
On dira que boys will be boys.
Peut-être, mais pendant quelques minutes, ils respirent autrement.
Et franchement, vu l’état du monde, c’est déjà une petite victoire.
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