🌞 Passage du Tour
C’était un rite.
C’était le mois de juillet.
On mettait le réveil à 6h pour être sûrs d’avoir “la bonne place” (c’est-à-dire celle entre la glacière géante et le camping-car qui diffuse du Johnny). On montait la chaise pliante, on plantait le parasol, on ouvrait la première canette tiède. Il était 8h15.
S’ensuivait la grande attente.
Les heures passaient, rythmées par les discussions géopolitiques avec des Flamands cramoisis, l’espoir de choper un bob Cochonou et les gorgées de sirop de fraise chaud dans une gourde en plastique.
Puis un bruit, un souffle, un troupeau.
🌪️ Le peloton.
Une tache jaune fluo.
Un coureur que “t’as presque reconnu mais t’étais trop lent avec l’appareil jetable”.
Et hop, rideau.
Retour à la maison, 14 bouchons plus loin. On allume la télé. On revoit tout. En mieux cadré.
Mais sans l’odeur de saucisson fondu.
Sans les Belges.
Sans le Tour.
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